A saracura enfiara o bico verde
na manhã pétrea e lúcida dos galos,
feriu com o seu bico o lençol leve
do dia que se abria como um lago
de peixes de silêncio, massas ázimas
e lágrimas lavadas, vasos rudes.
A noite fora um charco turvo e duro
de sonhos e visões que se toldaram.
O tempo me acudiu na voz das aves,
nas flores dos canteiros, nos cascalhos
do muro, na resina das raízes,
na tina de águas velhas e na fina
saracura que enfiara o bico verde
na pétrea manhã lúcida dos galos.
